Mensageiro Literário

2011-11-10T20:18:00.000-08:00

Amores e Partidos

Dizem que é difícil dizer adeus.
Mas, para muitos, é mais difícil dizer "olá"!
Por mais que pense, ainda não sei dizer o por quê.
Talvez haja mais medo que vontade, e o medo é uma parede larga e alta,devorando vidas e objetos, calando objeções e beijos, ameaçando uns olhos de sonhos, os quais não se postam a mostrar que são maiores por dentro do que por fora.
E de tanto medo, muita dor, e de tanta dor muita fuga, e de fugir perdeu-se entre as linhas paralelas da parede fria que não é capaz de amar.

RJAD 11/11/11 01h58

2011-08-03T16:12:00.000-07:00

O desejo é só o fantasma assombrando meus sonhos na escuridão, quando ele chega leve e lento, à luz, ao relento, esfacela-se de realidade, restando só, em si, uma semente afundada em meus olhos de terra e ilusão.

RJAD 03/08/11

2011-08-02T17:19:00.000-07:00

Roll

Changing , being as organic as life can be.

Passionate, loving life, even it seems that dead is around my way of live on earth.

A little crazy and kid, because I smile and laugh all the time that I can and I cry all the time that I need and I feel everything under my skin

Only if...

2011-08-01T17:54:00.000-07:00

If I only dream...should I be an illusion or a reality beyond a veil?

2010-12-15T18:48:00.000-08:00

No que vislumbrava
um futuro ofuscado
deixei a mim violar
a verdade de vidas
diárias e vozes
vorazes

e minhas antigas
luvas rendadas
enredavam-se
agarravam-se a sua
fuga fragmentada.

Ah verdade vacilante!
que a mim fez violentada
e mesmo a mancha
em minha veste imaculada
pousou no símbolo
de meu mundo
que era nada.

A sólida imagem areada
Traz o senhor dos sonhos
Nessa minha madrugada

A vestal veste-se de vinho
nas veias bacantes
num beijo em brasas,
mostrando não de anjos,
mas de corvos
suas asas.

RJAD 15/12/10

2010-06-18T21:08:00.000-07:00

Sublimação

Já joguei tudo o que eu tinha e atirei-me da janela ao vislumbrar o amor. E ele, olhando-me aos pedaços no chão, pulou sobre minhas partes, acendeu um cigarro e saiu andando pela cidade.

RJAD 18/06/10

2010-05-28T20:42:00.000-07:00

Guinevere

Agora ela não era mais escrava. Quando as algemas foram tiradas, saiu em disparada sem olhar para trás. Correu. Desvairada e sorridente. Ria um riso alto solto que subia aos céus.

Então, também podia sonhar, tudo aquilo que guardava tão sofregamente no coração.

Gargalhava ensandecida; deixava a torre que a prendia e seguia pela trilha de terra dura e úmida por entre o mato - aquela relva fresca ainda tão verde – e nem sabia para onde o caminho a levaria.

Ao longe.

Tudo podia ser. Quase não restavam mais amarras, que a continham em pulso firme. Ria-se de tudo, da própria Fortuna de outrora, dos olhos sisudos que a controlavam; ria também do medo que tinha do juiz de suas ditas, aquele feroz que a vigiava incessante até quando dormia ou sonhava, acordada, as paixões de uma vida.
Ria largamente da existência que deixava. De conta certa, deu as costas ao passado e sorria convidativa para o novo, esse estranho.

Estranho.

Caminhou mais calmamente numa alegria amena ao pensar nesse desconhecido que acabara de chegar, esse novo algo, quem sabe o que. E continha as linhas da face e a fenda nos lábios. Num som quase mudo, sorria em campo aberto.

E tremeu diante do rio a sua frente e riu um riso nervoso de um mundo novo.

Dilema.

Já não fechava mais os olhos e, estática, amedrontava-se a obsessiva donzela. Tudo diferente, incerto, não-sabido, não-permitido. Vida aberta, mata adentro, rio afora, tudo muito profundo e irreconhecível; tão diverso das paredes de pedras geladas e escuras que costumavam conservá-la, guardá-la em sua servidão hipnótica.

Liberta, não sabia o que fazer, presa, já conhecia os descaminhos.

Olhou ao redor para a sua liberdade e não sabia o que possuir, o que ser ou o querer. Já não tinha sonhos; podia fazê-los e não os sabia mais.

Nada em que prender-se.

Girou a cabeça e, com os olhos na direção do firmamento, empalideceu; parecia que aquele imponente azul cairia sobre ela, sobre seus pensamentos. Novos olhos inquisidores a observavam, ou os velhos olhos em um novo mundo.

Diante da culpa que cingia sua alva roupa num rubi luxuriante, havia que decidir. Seus olhos já não eram celestes, cobriam-se dos véus mundanos. Mas ainda assim um rosário torneava-lhe a direita mão.

Desvelo.

Não restavam incertezas, era só uma a escolha.

Olhou para o rio escuro e caudaloso, olhou para a cela na penumbra mortalmente calma.

Era sofrer no eterno ou no interno.

Respirou profundamente, decidiu o seu destino e correu.

Roberta Domingues 13/03/08

2010-04-28T21:21:00.000-07:00

Definição

Filosofia: 1. Paliativo logicamente válido; 2. crença cientificamente comprovada; 3. ilusão geometricamente demonstrada; 4. retórica perfeccionista a priori; 5. prática mental da servidão voluntária.

2010-04-28T20:35:00.000-07:00

Little Tale

Angels like smoke of our cigarretes, religion of counciousness.
In a way, anyway, the meet of our feelings, of our trues, wich was nothing but the fact of our ignorant mistakes.
Well, the light was on in our sights, or just look like. And we bet. We bite in a hungry, in a hurry...
Late to be, to seek an end. Trying to comprehend a bit of existence.
Shame on us, periods of a line.
Reaching not to be what we were. Material of some substance, doesn't matter what.
But the night was the end, dying on the next day with a real Sun melting all the possible ilusions.
Going on as the night, becoming just part of our dreams. Lefting a little light for your cigar above and beside your screams.

RJAD

O Nada

2010-04-20T21:34:00.000-07:00

Depois, o vazio, a profundidade dum espelho d'agua, a intensidade de uma queda livre, mas você não era o chão e ele não estava lá.

Na minha cama estreita só cabem os sonhos doentes, na sua nem sua mente.
O caminho de volta dói mais evidente, é porque o sol já aponta meus vícios latentes.

Só queria entender...ou sentir, mas nem filosofia ou qualquer poesia irá responder ou resistir.

RJAD 18/04/10

Sonho que se sonha só

2010-04-20T21:20:00.000-07:00

Disseram-me que brincar de ilusão não podia, que era perigoso e mentira sem rosto. Mas insisti, teimei com a palavra e imaginei, e criei imagens trocadas e troquei a ordem do mundo e vi o arrebol no lugar da morte do sol, e vi frescor na tempestade e tempestiei com o vento na relva, deitando com Whitman no leito verde de sonhos.
Delirei, sim, delirei amigos. Já que todos criam matéria oca para assegurar suas realidades, esvaziei minha substância para preencher de sonhos criados sem matéria dura.

RJAD 16/04/10

2010-03-27T20:03:00.000-07:00

No quarto, pela manhã, abro a gaveta, encontrando um horizonte de máscaras, possíveis, imagináveis, que terei de escolher mal o Sol nasce, e dançar no baile de carnaval da vida que não decidi...

[espaço em branco]

Acho que na vida não dá para gostar das possibilidades. Não por serem ruins, mas eu, por não saber suportá-las, dar-lhes o suporte da escolha.
E, no que penso, contemplo, reflito no tempo, este passa...e a possibilidade que era tão intensa dissolve-se como areia, espalha pelo vento.

RJAD Março

2010-03-27T19:53:00.000-07:00

E mesmo os petrificados olhos da razão ainda sentem a metafísica bater como um coração

De Fernando Pessoa:

"Há em olhos humanos, ainda que litográficos, uma coisa terrível: o aviso inevitável do consciência, o grito clandestino de haver alma."

2010-02-12T19:25:00.000-08:00

Senti saudade
não foi alma
não foi corpo
sequer silhueta
linha qualquer,
não tinha nome
nem forma
ou peso
mas pesava
doía
sentia
sem sentido
essa falta
de dentro
um vasto imenso.
Se fosse eu
ao mar,
Ah, se fosse!,
saberia
ao longe
de tudo
bem perto
a dimensão
do nada, pois
pensei que o infinito
fosse profundo
mas era só
ponto de fuga
na superfície do horizonte.

RJAD 12/02/10

2010-02-02T16:45:00.000-08:00

For a Kind of Blue

This poem used to be called "Deus". But now, finding myself wondering and asking why do I made things so sacred when everybody just don't care or just hurt it as it was nothing...I really don't know and, even now, couldn't find an answer. So, I'll still ask why, but now without a name...

Por que?
Esse teu azul não é como o meu?
Por que?
O teu não é como o meu?
Onde segura essa linha
Da tua mão?
Se as janelas de teu firmamento
se abrissem como as que me acolhem...

Segure então bem forte
que, nas asas do meu sonho
buscarei...
Buscarei dentro da larga garganta
Onde grito teu nome,
Que um dia emudeceu,
morreu, acabou,
não voou tão alto
Como voam agora
estes pássaros azuis.

E se ainda existe luz,
procurarei o meu azul
Tão profundo e quieto
Vestindo os demônios
E o teu tão brilhante
que grita e seduz.

E meu ventre
Como um buraco negro,
tem fome, suga.
O vampiro de minhas ânsias.
E, que uma gota não caia
devorando tua essência.

Toda essa gigante fome
Como então todas as palavras
Como-as, e toda a tua força,
Ou medo?
Ou meu medo azul?

Seguro minha voz
Não em sussurro
Então GRITO! no papel
TODA A MINHA FOME!
De uma existência.

Se puder alcançar
Um dia que seja
Essa tua luz
Mas...,
O meu azul
É diferente do teu
O teu esta no firmamento
e o meu veste os demônios.

RJAD a long time ago

2010-01-25T16:58:00.000-08:00

Quase um beijo

...e renderia-me
a tudo novamente
bares,
conversas boas,

conversas tolas,

risos e silêncios

só para sentir que

no fundo de teus olhos

eu me completo.

Prefiro que não veja
para que não fuja,
prefiro que não ouça
para que não tema
e assim
diria eu adeus
por cem mil vezes
partindo
em pedaços
num até logo
alado
e ter mil
quase beijos
que dessem-me
n'alma
suspiros tão completos

RJAD 24/01/10

2010-01-20T15:42:00.000-08:00

Desertos Urbanos

Não há mais o mar
em nossas gargantas
esmaeceu o som
alma da canção
simbiose do sim;
Deserto em mim
em nós
nem pedras porosas
nem poderosas rochas
Grãos
finos, pequenos
irrelevantes
grãos de areia
espalhados
no espaço
estéril
seco e surdo
silente
Sussurro temente
morto se faz
traçando em torrente
som oco que apraz
Um gemido
atrás da porta
um grito
um sopro
sibilo
mudo
jaz
só
na multidão.

RJAD

O boulevard de Montmartre de Paris, Camille Pissarro

2010-01-12T16:12:00.000-08:00

Se eu fosse menos sensível não seria mais poeta e sim uma outra coisa qualquer.

10/01/10

2010-01-05T17:15:00.000-08:00

Casulo

É tempo de recolher-me
Os ventos estão mudando
e minha casca já não me cabe.
Estou em ebulição.
É tempo de reflexão.

Meu inverno sopra novas folhas
os perfumes,com elas, se vão.

Meu sagrado é
um escuro e chuvoso
talvez dia, mas
quem sabe noite.

Silenciando as vozes
sou óvulo novamente
retorno à minha cela,
minha célula
que em resposta
transforma-me
...
Tenho cores agora,
posso sair em busca
dum brilho qualquer,
um brilho vão,
um sonho d'ouro
de um tolo.

No vôo intermitente
de asas que batem
costurando linhas confusas,
traço um enigma,
meu paradigma,
sabor de quem borda.

Risco pontos
entre um jardim e outro;
nos tecidos vivos
palavras desfalecidas
vegetam e esperam,
e esperam, e esperam,
beber das minas,
águas de prata,
fonte in finita.

2010-01-01T18:11:00.000-08:00

Começo de Ano

Desenho uma música
Pinto uma poesia
Canto um quadro
Crio sinestesia

Do que nos opõe
Deixe-se aceitar
Do que nos atrai
Deixe-se elevar
E enlevar
ao infinito

Dos dias findos
Em preto e branco
dum ano morto
Faça dormirem
num passado opaco

Novas manhãs
Só nascem em cores
Quando tiverem
dos teus olhos
o brilho
dum sim.

RJAD 01/01/10

2009-12-28T16:03:00.000-08:00

Champs Elysées

Não olhe-me
que teu olhar provoca
como a ira dos Deuses.
Temo
já sem medo.
Temo
por paixão.

Não olhe-me
que o infinito
de teus olhos
devora-me
e, presa em sonhos,
rendo-me.

Não olhe-me!
Então rezo
ao céu sagrado,
preferia ter olhado
as esmeraldas
de Medusa,
mas que perdi
minha égide
diante de ti.
Era eu tágide
hoje morri.
Tejo que
não posso ter,
de todos é,
mas só meu
no querer.
Erro meu,
ledo engano,
Engano de Leda
atomizada,
Fragmentada.

Pública e púdica
por esparsas cenas,
Fugidas,
bramidas
duma essência que passa
em tempo volátil.
E o que ficam
São histórias
pequenas lendas
mentiras saborosas.

Meu Hefesto que
forja o duro metal
em frente Afrodite,
desejo Real
devastando frestas,
passagens secretas
de mim, ego, id...
profundo.

Mito secreto do mundo
o que a alma engana,
pura e profana,
Tua lança atirada
num coração fadado,
Punhal cravado
em boca errada.

Não olhe-me...,
pois que meu olhar
recebe o teu
como rosa
que se abre
ao raio de sol
penetrante,]
fogo de Prometeu
que não dosa,
chega, invade,
Luz Fulgurante.

RJAD

2009-12-25T17:20:00.000-08:00

O Ausente

Festa de família, todos chegavam, cumprimentavam-se com um abraço forte, terno e temeroso.

Todos riam e acarinhavam-se, como se nunca mais fossem ver um ao outro.

Todos comiam, bebiam, fumavam e cantavam, numa alegria saudosa, duma saudade que não passa, saudade ausente.

Filhos órfãos que tinham, como mãe, apenas a memória e, como pai, os vícios de uma fuga louca e atordoante.

No final, a morte não era tão penetrante, fazia falta sim, mas era entendida num calar comum a todos. A falta ali era a ausência da vida, daquele que ainda havia e poderia ter estado lá, mas preferiu esquivar-se, criar uma terceira margem. E agora todos separados por uma solidão.

Cada um, ali, era ele, sofrendo a mesma falta, da mesma mãe, mas a mãe estava dentro, de alguma maneira.

Só o pai faltava e, na sua ausência, imcorporavam-no pelos vícios existenciais e bebiam-no, e fumavam-no toda a essência que, se estivesse lá, teria mais gosto, mais significado.

Éramos seis órfãos de um fim de noite qualquer, tendo na memória a alma da mãe e na saudade a despresença do pai.

20/12/09

2009-12-18T17:52:00.000-08:00

Como será viver ao lado de um vulcão? Seria a tensão da vida muito mais violenta e natural? E os sentidos? O que sente quem tem ao lado da janela do quarto um gigantesco monstro que adormece sua fúria em algum lugar adentro?
Talvez sejam os mesmos medos, os mesmos sonhos e até as mesmas faltas de vontade que nos habitam, a mim e àquele que vive ao lado de um magma em potência...mas o que nos separa pode então ser pura e somente a terra da qual brotamos.
Se daqui de longe anseio pela emoção de ver a fúria agir, pode ser porque é seguro assim, distante...
Mas daí, de onde tudo explode (de dentro de mim) quizesse alguma calmaria.
É que o contido que sou, se faz sempre regado às limitações da janela do quarto abrigo, e aquele que tem um continente, ou uma península no coração vive no limite de cada dia.

RJAD 18/12/09

2009-12-07T17:04:00.000-08:00

Incógnito

Porque a brutalidade de tua verdade é doce e frágil.
Porque a verdade de minha essência esconde-se num labirinto de vidro.
E nos vemos, e nos compreendemos, e nos amamos ao ponto de nos odiar.
Porque estamos tão evidentes que desconfiamos e criamos mistérios. Fingindo não sentir, mentindo não querer, mais do que o existente menos do que nossa solidão.

RJAD 05/12/09

2009-12-07T16:48:00.000-08:00

Passado Conjugado Imperfeito

Precisei deixar, para saber que não queria
Precisei perder, para saber que não tinha
Precisei da dor, para saber que não sentia
Precisei do vazio, para saber que não vinha

RJAD 04/12/09

Crônica

2009-11-24T17:19:00.000-08:00

Essa crônica saiu naturalmente, foi para um trabalho de Leitura e Produção de texto no ano de 2007 na Universidade. Ano em que ela me deixou, escrevi pensando na rosa do meu jardim, a mais bela, um dia antes do que seria o seu aniversário!

Lembranças de Minha Vida de Menina

Fora apenas um dia, alguns talvez, mas marcaram a minha eternidade.

Havia prometido para mim mesma não fazê-la personagem de minhas histórias, mas a voz gritante de um coração de bardo foi mais forte que os sentidos da razão.

***
Naquele dia de sol saíamos eu e aquela bela senhora para passear, talvez, não sei ao certo, pois nos meus oito anos de idade não conhecia muito as idas e vindas ou os caminhos que trilharia pela minha vida, o que sei realmente é que íamos à “cidade” (como era conhecido o centro de São Paulo).

Meus olhos, naturalmente grandes, eram ainda maiores observando todas aquelas novidades pela janela do ônibus, parecia um belo quadro. A sensação da descoberta beirava o medo do desconhecido e a atração pelo novo, ao lado de minha mãe eu desvendava um outro mundo, ela olhava-me com carinho, com um amor contemplativo e sorria, sua mão protetora segurava na minha pequena e insegura.

Caminhávamos pela avenida São João, o velho e o novo encontravam-se numa mistura nada mais nada menos do que a natural condição da vida. Minha mãe mostrava e falava sobre o que conhecia dali e eu atenta a cada detalhe enchia-me de imagens e vozes da cidade quando de repente, sabendo do meu medo e atração por filmes de terror, ela mostrou-me uma loja de fantasias toda cheia de máscaras de monstros as mais assustadoras e então me disse “Tá vendo filha, sabe aqueles bichos da TV que você têm medo? Então são todos de mentira. Olha só, são estas máscaras aqui que os atores usam!” Fiquei contente por saber daquela história e por Ter aquela senhora sábia ali ao meu lado me ensinando sobre as coisas com o seu conhecimento que não era de mestre ou professor, mas era de quem utilizava as palavras com o peso imposto dos anos sem se deixar gastar a ternura de mãe.

Hoje, após dezoito anos deste dia, passando em frente aquela mesma loja recordei tudo com o frescor de como se tivesse ocorrido a poucos minutos, aquele tempo de menina o qual os monstros eram apenas figuras feias da TV e eu ainda tinha aquela mão, meu abrigo, meu ninho para onde eu sempre voltava. Mas agora os monstros me amedrontam mais, são pessoas reais que invadem os dias, as horas, a mente, assustam com ameaças e arrancam a minha inocência. Se ao menos ainda tivesse aquela que me acalentasse...

Mas os anos são outros e o que resta são apenas lembranças de minha vida de menina.

3 de Setembro de 2007

2009-11-11T15:21:00.000-08:00

Acredito que a única dor que me provoca e impossibilita minha cura é esse desejo de tudo, que não passa. Por vezes acreditei ser o meu coração como um submarino, que afundava no profundo, mas vejo ser só um navio, o qual rasga as superfícies, perturba as águas e deixa apenas leve espuma que esvai, foge ao longe em busca de outras águas mais.

Tenho o coração atravessado de infinito e um corpo denso de realidade. Nunca mergulharei no abismo, só tenho dele a sensibilidade.

Photo by Steve Mccurry

2009-11-07T18:09:00.000-08:00

Calmos, serenos e desapaixonados são estes teus olhos, quase silenciosos, a miséria de minh'alma, que se entrega frouxa, e desabrocha num labirinto entre teus dedos, na força de teu pulso.
E vivo densa e toda, e desfaleço no ardor de teu abraço, e me perco no mistério de teus olhos...teus olhos. Profundos. Dizendo tudo num acorde mudo.

2009-10-31T17:44:00.000-07:00

Foi uma surpresa! Com este poema acabei participando das finais do Concurso de Poesia na São Judas, não esperava. Acho que por isso foi mais interessante ainda. Sem mais delongas, vou postar o poema. Uma pena que as discordâncias de pensamentos em agir no mundo fez amante e cousa amada afastarem-se. Mas como poeta da vida, nunca dou ponto final...

                Ausência

                Tudo está pleno
                de horas partidas
                de vozes contidas
                de gritos serenos.

                Possuo a falta
                dos olhos de ti
                já em noite alta
                vem, diz que morri.

                Desejo te invade e,
                despido de mundo,
                prova da verdade
               do meu ser profundo

               Sou eu
               teu avesso
               e padeço
               no breu.

               Luz que és tu
               desvela no abismo
               o meu corpo nu.

2009

2009-10-21T18:27:00.000-07:00

De repente. É assim, quando à margem na espera a alma cansada não deseja mais ser "cautivo de tu corazon", e então, muda o curso do rio e cria uma Terceira Margem, inerte de tudo que foi. Mas é assim, de repente, como o Poeta tanto dizia. Na verdade, não gosto do nome que ele dera ao poema, preferia o antigo que era O Poeta Diz Adeus à Amiga, acho mais sincero e mais tocante também. Talvez hoje seria A Poeta Diz Adeus ao Amigo, mas ela não sabe dizer adeus, ela espera e diz quem sabe um até logo, até um dia, até a próxima vez.
Para não furtar-me de não expor, segue O Poeta Diz Adeus à Amiga, de Vinícius de Moraes

De repente do riso fez-se o pranto

Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto

De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama

De repente não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente

Fez-se do amigo próximo, distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente

Uma obra quase minha

2009-10-20T19:27:00.000-07:00

Sabe aquela obra artística que você olha, ouve, sente, enfim, e parece que de imediato ela é sua? Aquela a qual você percebe uma imensa sintonia? Pode ser um quadro, uma música, um filme, um poema... É aquela obra que, ao percebê-la por completo, você, com grande ar admirado pensa: "Eu gostaria de ter feito isso!" Não por um ego exacerbado ou algo do gênero, mas é como se aquilo tivesse saído de dentro de você e, ao mesmo tempo, não é seu.

Pois então, eu sinto isso quando leio O Último Poema de Manuel Bandeira. Toda vez que o tenho comigo ou penso nele, parece que saiu de mim...é como se estivesse sido expurgado de minha alma. Interessante como a arte consegue dar um sentido quase que metafísico para as coisas.

Bom, agora segue o poema daquele que teve a vida como um paradoxo total; Manuel Bandeira, o poeta que nasceu com o mal-do-século e morreu nos fragmentos da modernidade.

O Último Poema

Assim eu quereria o meu último poema
Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais
Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos]
A paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

Manuel Bandeira, In Libertinagem estrela da manhã

2009-10-19T13:40:00.000-07:00

Um Coito Psíquico

A perda da liberdade pelo ganho da sobrevivência.

Meu mundo parco e pobre lamenta a ausência de um não sei o que, que se perdeu entre um dia de sol e uma clausura moderna; máquinas a trabalhar a todo o momento erguem paredes dentro e fora de mim, não posso ver a nudez estampada nos olhos, não posso alimentar-me de sonhos perdidos nas brumas; mas brumas não há mais, são somente fumaças que encobrem o horizonte de expectativas.

Fumaças que não me deixam inspirar, não me inspiram, respiro, respira, apenas no limite da sobrevivência, da subserviência de um poder onipresente que me enxerga por onde quer que eu vá, então cubro meus pensamentos de máscaras das mais variadas.

Engano a consciência desesperada e ansiada por mais, algo mais, cubro a necessidade com o produto comprado no impulso de obter aquilo que ali não está. É a força do domínio que já apoderou meu sangue doente e frágil.Consumo, como e abraço os dejetos de um desespero, por não saber o que buscar, por ter perdido o movimento de propulsão; o impulso se transformara na força motriz que gera a radioatividade devoradora de meus pensamentos.

Excesso de vida engarrafado e vendido a preços de mercado.

Não pode comprar? Tudo bem; deseje e aumente o valor da droga ou compre, a longos prazos, sabores variados de desvios conscientes.

Autoflagelo, síndrome da coita, o pobre e desamparado ser humano despido e triste, não se move, dói-se então por ele, simples e humilde.

Ora, se não se move desistiu? Se não concorda nem aceita, acaso muda?

Ah, não se preocupe, não desista, há sempre a janela da esperança de onde se possa saltar, e, ao saltar, é possível descer vendo todas as outras janelas de vidas até então desconhecidas, verá por um curto espaço de tempo, não, não havia tempo, foi por isso que não as conheceu. Não é verdade; na verdade agora é que não há...

2009-10-14T11:12:00.000-07:00

My Perfect Strangel, I see you in my darkest dreams

A Maçã e a Cama

2009-10-14T10:54:00.000-07:00

Bom, disseram-me, uma vez, que a voz do eu lírico em A Maçã de Raul Seixas seria, na verdade a cama. Isso me fez ficar pensando por longos tempos. Mesmo porque eu concordava com muitas das idéias, mas não sabia dizê-las, não que hoje eu saiba plenamente. O que tudo fiz foi traduzir meus sentidos em palavras que acabaram por acontecer em um poema. Na tentativa de ser cama ou maçã, traçei uma linha sinuosa entre o sagrado e o profano.

Erudito

Por trás das cortinas de névoa
Vejo teu desejo impuro
Em devastar a relva de mim
De mim e outras colombinas,
Arlequinas, ninfas urbanas
De olhos oblíquos
De almas profanas.

Tua boca pede
Mais que o meu beijo,
Um beijo a mais
Outros ais
A rolar em tua cama
Perfumes de um corpo
Do corpo de quem ama.

Quero também ser tua cama
E sei, não és um ser só meu,
És o fogo de Prometeu,
Traga-as então
Ninfas Graças Valquírias
Concubinas escarlates
Bacantes, as fadas dos vinhos
Todas, amálgama de tua cama
Beije-lhas o corpo vacilante
Sinto-lhes o gozo delirante
Durmam em mim.

2009-09-20T15:26:00.000-07:00

Retórica ou Poética?

O desejo de ser que não cala

A voz que não fala e existe

Como gota, persiste tocá-la

Essa essência que exala e resiste

Não pretendo resposta exata,

Não exalta se então compreendo

Em se vendo, ilusão vem! me mata!

E me afasta do ser e do sendo.

Se um verso resiste no tempo,

Fugaz como um sonho moderno,

Provoca no peito o impo,

Encara qual rosto limpo,

Sopra do futuro o inverno,

Deixando o que foi ser eterno.

Estava estudando Parmênides e Heráclito e pensando no ser da modernidade, resolvi postar aqui.

A vida - mimesis da arte ou seu contrário?

2009-09-18T15:48:00.000-07:00

Foi quando agi da mesma maneira que a canção Hurt de Trent Reznor. Dor, as vezes faz bem, para compreendermos que ainda estamos vivos.

"I hurt myself today / to see if I still feel / I focus on the pain / the only thing that is real" T.R.

Então, Marion em Asas do Desejo diz "O tempo cura, mas e se o tempo for a doença? É como se as vezes tívéssemos de nos curvar para continuar vivendo."

Pois bem, Vida, aqui dispo-me de meu orgulho e curvo-me diante de ti, confesso então que perdi. O desejo assaz transformou-se em fugaz. Poeira estelar.

2009-09-15T12:14:00.000-07:00

Olhando para esta foto ainda penso neste dia e lembro-me então do que Fausto diz: "Pára, instante que passa, és tão formoso" é então que me lembro que a felicidade só se faz de pequenos instantes, depois tudo se esvai. Se eu pudesse segurava esse instante com as mãos para tê-lo sempre comigo, mas então ele só seria uma lembrança oblíqua de tudo que existiu. A dor faz parte de se viver, a morte é anestesia para quem não quer sentir mais.

2009-09-12T19:27:00.000-07:00

Talvez uma sensação apenas, uma sensação de carinho. E ser querido, não Por estar indo embora, mas por estar aqui. Pois que não vejo, não reconheço esse desejo nos olhos, no beijo, por isso, então, com o vento sigo em vão. Por certo, no anseio de sentir, ao menos num instante, um apreço, um olhar avesso, escasso...E só assim dão por conta de mim.
Queria saber. Céus, como gostaria de entender! Como é? Não amar, mas como é ter amor? Será que em alguém esse “ter” despertou?
Fico pensando no rouxinol ferido pelo espinho da rosa branca, e sua dor eu sinto, mas não sinto nascer o amor. Por que ninguém atira-se como o rouxinol, ninguém dá o coração? Guardam-no como uma preciosidade, como jóia, jóia que pode ser trocada por outras maiores.
E qual a importância disso tudo? Por que ainda insisto nesse absurdo?
Não sei.
É algo maior que a mim mesmo e, por isso, esparrama-se corpo afora, inunda um pequeno mundo, à procura de criar, sentir, sonhar...e devastar as barreiras da indiferença.

Agosto, 2009

2009-09-12T19:16:00.000-07:00

Eu já estive no céu um dia! Foi extasiante! Vi a liberdade quase como um pássaro!